di Gordiano Lupi
Manlio Gomarasca trasforma
in realtà il libro della sua vita, promesso ai fan di Tomas Milian da almeno
quindici anni, dai tempi in cui Nocturno
Cinema era soltanto una fanzine.
Monnezza amore mio - strutturato come un
dialogo tra il personaggio e l’attore - è frutto dei ricordi di Milian e della
sua volontà di raccontarsi a ruota libera, ma è soprattutto merito di una
scrittura nitida e ammaliante di Gomarasca che ti obbliga a continuare nella
lettura come se tu sfogliassi un thriller.
Tomas Milian da buon cubano racconta
la sua verità, com’è giusto che sia, perché il libro è la sua biografia, non un
saggio di cinema. Una verità che non piacerà a Dardano Sacchetti e Umberto
Lenzi, che per anni si sono disputati la paternità del Monnezza, perché
l’attore afferma di essere l’inventore del personaggio, di aver scritto
dialoghi e battute, di aver ideato look, smorfie, parolacce, rime baciate,
imprecazioni.
Peccato che nel libro non ci sia spazio per Ferruccio Amendola,
doppiatore che ha contribuito al successo di Milian, mentre Bombolo e Quinto
Giambi sono citati a dovere.
Per il resto, non manca niente: il suicidio del
padre, l’Actor’s Studio, il successo italiano, il triste ritorno negli Stati
Uniti. Pagine che raccontano la bisessualità, il rapporto con la famiglia e con
un figlio riconquistato dopo un breve abbandono, il consumo di droga, la crisi
provocata da alcol e cocaina, la vocazione mistica e il viaggio in India.
Monnezza amore mio è un libro che mi fa tornare alla memoria la
quantità industriale di pellicole viste da ragazzetto in un cinema di seconda
visione della mia città. Quella sala, che io ricordo bellissima ma che forse
non lo era, si chiamava Cinema Teatro Sempione e la domenica era presa
d’assalto da frotte di ragazzini che facevano la ressa al botteghino per
acquistare il biglietto. C’ero anch’io tra quei ragazzini, ricordo che ci
davamo botte, spinte e calci per entrare e aggiudicarci i posti migliori. Prima
di entrare in sala si doveva far provvista al banchetto della signora che
vendeva semi, noccioline, duri alla menta, stringhe di liquirizia… Il posto in
galleria era il più ambito, ché le bucce dei semi e delle noccioline erano armi
di prima scelta per bersagliare quei poveracci della platea. Al Sempione
proiettavano due pellicole alla volta, entravi alle tre del pomeriggio e ne
venivi fuori che era ora di cena. Di solito passavano film di genere, da sala
di seconda visione, un ricordo del passato, sono locali scomparsi, uccisi dalla
televisione.
Al Sempione mi sono visto il ciclo storico di Godzilla, il peplum all’italiana, spaghetti-western in quantità
industriale, poliziotteschi che non
vi dico, horror di Bava, Freda, Fulci, D’Amato, pellicole comiche di Totò,
Franco e Ciccio, Gianni e Pinotto. Tutto quel che piaceva a noi ragazzini degli
anni negli anni Settanta lo programmavano al Sempione.
Mi fa una rabbia oggi
passare per Corso Italia, che sarebbe la strada principale del luogo dove vivo,
e vedere che al posto del Sempione c’è una profumeria. Del Sempione è rimasta
la facciata, il ricordo di quel che era, l’insegna è la stessa ma dentro
vendono profumi invece che emozioni. E mica è la stessa cosa. Quando ne
discussero in Consiglio Comunale non ci fu un assessore contrario, non uno a
dire: “Il Sempione sarebbe proprio un bel cinema
d’essai”. Nessuno. Va bene, andiamo
avanti così. Facciamoci del male, direbbe Nanni Moretti.
Ho scoperto Tomas Milian
proprio sulle scomode panche di legno del Sempione. Dal 1968 al 1972 lui era
alle prese con lo spaghetti-western e
io ero un ragazzino di otto - dodici anni che la domenica andava al cinema con
la nonna, grande divoratrice di cinema. Io amavo quei film, mi emozionavano, mi
facevano sognare. E poi ero convinto che fossero americani, mica me ne
intendevo di cinema, mi bastava vedere film d’avventura. Un bel giorno fu mio
padre a distruggere il sogno. Mi venne a dire che erano spaghetti-western e che li giravano in Sardegna, quando andava bene
in Spagna, ma in America e in Messico proprio no, erano posti che i registi non
avevano visto neppure in cartolina. Forse per questa sorta di choc giovanile
ancora adesso mi è rimasta la fissa del cinema italiano.
Tomas Milian ha
accompagnato la mia giovinezza pure negli anni che è passato al poliziottesco. Tutti film che mi sono
visto in prima visione al cinema più grande della città, che è sopravvissuto
alle televisioni commerciali e si chiama Metropolitan. Ero ancora più grande,
studente di liceo e universitario, quando andavo a vedere Nico Giraldi e
Venticello, sganasciandomi dalle risate seguendo trame improbabili e dialoghi
al limite del turpiloquio. C’è stato un lungo periodo che me lo sono perso il
buon Tomas Milian, tutti dicevano che se n’era andato negli States, che non ne voleva più sapere di
quel personaggio da trucido. Forse aveva anche ragione, mica poteva fare il
Monnezza e Nico Giraldi per tutta la vita. Adesso capita che Tomas Milian lo
rivedo in televisione quando passano Havana,
Arturo Sandoval o JFK, ma non è più lui, è un caratterista
di lusso, pelato e ingrassato. Cosa ci posso fare se per me Tomas Milian resta
sempre quello che indossava la parrucca da trucido del Monnezza? Ci ho persino
scritto un libro (Il trucido e lo sbirro,
Profondo Rosso), dedicato a mio figlio, che dieci anni fa s’è rivisto con me
tutto il cinema di Tomas Milian. E poi con Cuba e con i cubani ho un legame importante…
Grazie Gomarasca, hai
fatto davvero un ottimo lavoro, regalando uno stile impeccabile ai ricordi di
Tomas Milian. Un vero gioiello. Imperdibile per gli appassionati.
Tomas Milian
Monnezza amore mio
con Manlio Gomarasca
Rizzoli – Pagine 296 - Euro 18,50
E-Book 10,99
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